Aqueles que não têm nome, nem mesmo a ideia de um rosto. Vivem dentro das frestas, entre portas semiabertas e nos cantos de nossa visão. Apenas observam, sempre estão mas nunca são. Não se sabem de onde vieram ou o quê eles querem. Uns dizem que são existências semi-completas, algo entre o ser e não ser. Outros acham que eles são gerados pela essência da inveja, como pequenos frutos sem semente. Mas ninguém sabe ao certo o que são, apenas que estão ali, a nos observar. Livro dos sonhos esquecidos. Autor desconhecido. Tomo M pág. 32.347
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